jueves, 11 de diciembre de 2014

LA UTILIDAD DE LO INÚTIL


Viernes, 5 de diciembre, 2014
La utilidad de lo inútil
Fernando Balseca
Para los habitantes de hoy, ¿qué sentido podría tener la labor de orfebre del coronel Aureliano Buendía, en Cien años de soledad, que consistía en cambiar los pescaditos de oro que él fabricaba por monedas de oro que luego convertía en pescaditos de oro que volvía a trocar por monedas de oro? El narrador de la novela explica que el coronel procedía de esa manera porque no estaba interesado en el negocio, sino en el trabajo. ¿Y cómo se interpreta, en La isla del tesoro, el hecho de que el verdadero tesoro no consista en los doblones, sino en la información histórico-cultural que en ellos se expresa?
Con estos y otros ejemplos tomados de muchos autores, el pensador italiano Nuccio Ordine está provocando con su libro La utilidad de lo inútil. Manifiesto (Barcelona, Acantilado, 2013) un revuelo en Europa a partir de una reflexión basada en la constatación de que, más allá de las acepciones que constan en los diccionarios, la palabra utilidad tiene sentidos diferentes: uno es que en aquello que creemos inútil hay una utilidad esencial para llevar una buena existencia. Se trata de un verdadero manifiesto en la medida en que Ordine cuestiona la lógica utilitarista que gobierna nuestras acciones.
Por eso propone considerar “útil todo aquello que nos ayuda a hacernos mejores”. En ese carril, desmorona los cimientos de la lógica de la ganancia y de la lógica del dinero que no deberían imperar como medidas esenciales de nuestros emprendimientos; por eso nos llama a asumir otros valores: “La vida de un museo o una excavación arqueológica, como la de un archivo o una biblioteca, es un tesoro que la colectividad debe preservar con celo a toda costa”. ¿Cuáles son los valores que hay que cuidar? Ordine contesta: “Aquellos saberes cuyo valor esencial es del todo ajeno a cualquier finalidad utilitarista”.
“Es doloroso ver a los seres humanos, ignorantes de la cada vez mayor desertificación que ahoga el espíritu, entregados exclusivamente a acumular dinero y poder”, continúa, haciéndonos percibir que lo inútil es tan necesario como los signos vitales, pues “las actividades que no sirven para nada podrían ayudarnos a escapar de la prisión, a salvarnos de la asfixia, a transformar una vida plana, una no-vida, en una vida fluida y dinámica, una vida orientada por la curiositas respecto del espíritu y las cosas humanas”. Don Quijote es el héroe por antonomasia de la inutilidad, pues enfrenta con entereza las empresas destinadas al fracaso.
Luchar contra la hegemonía del mercado que merma el respeto por las personas es un imperativo, porque hemos puesto en riesgo añejas experiencias de lo humano: poco importan ya la literatura, la fantasía y el pensamiento crítico. “En el universo del utilitarismo, en efecto, un martillo vale más que una sinfonía, un cuchillo más que una poesía, una llave inglesa más que un cuadro: porque es fácil hacerse cargo de la eficacia de un utensilio, mientras que resulta cada vez más difícil entender para qué pueden servir la música, la literatura o el arte”, sentencia. El desafío es que el vivir coincida con lo que es bueno para todos y no únicamente con lo que creemos útil.


Fuente de texto y foto de Fernando Balseca: Diario El Universo. Guayaquil, diciembre 5 del 2014, p. 8 Recuperado en: http://cdn.eluniverso.com/opinion/2014/12/05/nota/4306001/utilidad-inutil


lunes, 3 de noviembre de 2014

LUIS FRANCO: PREMIO POESÍA EMERGENTE DESEMBARCO 2014


Luis Franco ganó el Premio Nacional de Poesía Emergente Desembarco 2014, en el que participaron jóvenes de hasta 30 años de edad. Franco obtuvo este galardón literario con la obra Jardines inconexos.

Se otorgaron dos menciones a: Carla Badillo, con el poemario El color de la granada y Leira Araujo, por su obra Caníbales.

En el Festival Desembarco Poético (que se realizará desde el 5 al 12 de noviembre en Guayaquil), los autores ganadores leerán su obra.

LAS MÁSCARAS EXTRAÑAS: Max Vega


Las máscaras extrañas, novela de Max I. Vega (Quito, 1981), obtuvo el segundo lugar en la XV edición del Premio Ángel Felicísimo Rojas.


El escritor Juan Carlos Cucalón ha manifestado, en el prólogo, que: "Todos los que se acerquen a estas máscaras encontrarán un nicho para reconocerse, un gesto para entender que uno es también lo que prefiere no ser..."

Max Vega dibuja los espacios de su novela con las calles de Quito, como queriendo convertir a la ciudad en otro gran personaje. Felicitamos a este literato y le auguramos mucho éxitos.

OTROS ESCRITORES QUE SE HAN IDO...


LA MUERTE, SIEMPRE INEVITABLE Y MISTERIOSA

Han partido otros escritores ecuatorianos: Efraín Sigüenza Guzmán y Simón Zavala.Ambos dejaron sus obras en la historia de la Literatura Ecuatoriana.


Efraín Sigüenza. Doctor en Filosofía y Teología en la Universidad de Santo Tomás. Colaboró en varios proyectos culturales. El Ministerio de Educación y Cultura le otorgó el Mérito Cultural de Primera Clase en el año 2003.

Simón Zavala. Escritor y músico. Colaboró en la Subsecretaría de Cultura.Miembro de la Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión.

Que la tierra les sea leve.

Foto: Chordeleg, provincia del Azuay - Ecuador. (Daniel Calero).
GANADORES FESTIVAL FAAL 2014
FESTIVAL DE ARTES AL AIRE LIBRE

Organizado por el M.I. Municipio de Guayaquil
1) TEATRO
Luis Aguirre Ford (SALVEMOS AL ESTERO)
2) MÚSICA
Categoría: Amateur
• Dayana Villalva
Categoría: Profesional
• Denisse Lalama (ADELHAID)
3) PINTURA
• Juan Carlos Fernández (¿IDEOLOGÍA, O UN BUEN DISCURSO?)
• Pedro Gavilánez (DESFIGURACIONES)
• César Guale (PERSPECTIVA DE REESTRUCTURACIÓN CONSERVADORA)
Menciones:
• Carlos Javier Figueroa (SIN TÍTULO)
• Ronny Pita (CONCILIACIONES)
• Marcel Moyano (EL INFIERNILLO)
4) CORTOMETRAJES
• Geovany Pozo (UN CACHO DE TANGO)
Menciones:
• Grace Manalo (LÚGUBRE)
• Víctor Hugo Estrada (EL SUEÑO DE GALO)
• Viviana Pozo (GUERREROS)
• Carlos Cuenca (ROSMERY)
• Josué Zambrano (HABITÁCULO)
• Andrés Espín (MUSQUX)
5) ARTES ALTERNATIVAS
• Christian Aguilera (EN LA PIEL DEL CORDERO)
Mención:
• Grace Manalo (MÁS ALLÁ DE……)
6) ESCULTURA
• Miguel Ángel Mera (APLOMO)
• Irvin Cedeño Zambrano (BUHO Y LA IGUANA)
• Diego Cuesta (INSTRUCCIÓN PROHIBIDA)
Menciones:
• Hernán Gastón Olmedo (CARRO BOMBA)
• Tomás Hidalgo (METÁFORA POLIMORFA)
• David Moncayo (TRASLADOS)
7) FOTOGRAFÍA
• Kevin Palacios (38 Y PORTETE)
Menciones:
• Juan José Bayas (MITOSIS)
• Manuel Herrera (TIEMPO SIN PARAR)
• Génesis García (BARRIO CUBA)
• Ángel Aguirre (12 HORAS 6 COLORES HASTA EL AMANECER)
• Andrea Mejía (DETENCIÓN)
8) DIBUJO
• Juan Caguana
9) DANZA
• Alejandro Mayorga
10) TÍTERES
• Kareen Mendoza (UN CUENTO DE MIEDO)
Mención:
• Carlos Ussher (Yordi caza dragones)
11) DECLAMACIÓN
• Néstor Cortés Estupiñan
Mención:
• Adriana Quichimbo
Fuente:
http://www.faal.info/noticias-y-eventos/45-ganadores-del-festival-2014.html






FESTIVAL DE ARTE 2014 EN GUAYAQUIL

Como en años anteriores (desde el 2000), el Muy Ilustre Municipio de Guayaquil organiza en el mes de octubre el Festival de Artes en Presencia y al Aire Libre “Independencia de Guayaquil”, en el cual se dan cita cientos de artistas ecuatorianos y extranjeros. En distintos lugares del puerto principal del país exponen los artistas sus producciones; siendo el malecón Simón Bolívar donde se concentran los artistas plásticos y donde se realiza el concurso de Declamación.

Es loable la organización anual de este festival, el trabajo del Alcalde de Guayaquil, abogado Jaime Nebot Saadi y del arquitecto Melvin Hoyos Galarza, Director de Cultura.

Felicitamos a los ganadores y también a todos los artistas que participaron con alegría y dinamismo. Es bueno recordar que algunos jóvenes ya han obtenido galardones en este festival y son artistas que van pisando firme, como son: Pedro Gavilánez, Juan Caguana. De igual forma hay que resaltar la trayectoria del actor y director Luis Aguirre y de Carlos Ussher (teatro de títeres).
DCS. Proyecto Ecuador Literario, 2014


Foto: Banda musical Lowerback que participó en el sector “Las Orquídeas”. (Cortesía: David Calero, integrante del grupo).





lunes, 6 de octubre de 2014

Eddie Stardust lanzó libro


Eddie Stardust lanzó libro de poesía y cuentos

El texto compilatorio fue editado por El Conjuro. En el lanzamiento estuvo el gestor Daniel Calero.

El poeta guayaquileño Eddie Stardust presentó ayer en la Alianza Francesa un libro que recogió dos de sus trabajos: ‘Alabanzas a Dionisio’ (poemario) y ‘Vorágine’ (selección de cuentos). El libro, editado bajo la asesoría de El Conjuro, posee una versión electrónica disponible en Amazon.com. En la presentación contaron como invitados el editor César Eduardo Galarza y Daniel Calero, poeta y gestor cultural.

También hubo una lectura performántica que dio prioridad a la emoción y al sentimiento. Esta estuvo a cargo de un grupo de poetas de la escena actual, entre ellos Daniela Cevallos, Azael Álvarez, Pablo Romero, Jocelyn Béjar, Daniela Yahag. Los géneros chill out y dubstep sirvieron como fondo musical.

Fuente: Texto y foto: Diario El Telégrafo, Ecuador, lunes 06 de octubre del 2014.

ALABANZAS A DIONISO

Presentación libro ALABANZAS A DIONISO –Karma y Belleza- & VORÁGINE

Poesía y narrativa se complementan en la obra–“Alabanzas a Dioniso –Karma y Belleza- & Vorágine”, de Eddie Stardust (seudónimo de Eduardo Mariño), joven escritor guayaquileño. La primera parte contiene el género poesía (Alabanzas a Dioniso –Karma y Belleza-; mientras que la segunda parte contiene el género cuento.

Dionisio o Dioniso (vocablo usado para nombrar a aquel ser mitológico que da nombre a este libro) hace referencia a ese dios también conocido como Baco (recuérdese el término bacanal y su vínculo con el vino y lo orgiástico).Este dios alude a los sátiros, centauros y silenos. El sátiro es una divinidad silvestre con apariencia de hombre con barba, que tiene cuernos, patas y cola de macho cabrío; de allí el uso de esta palabra para designar al sujeto lascivo. Los silenos eran parecidos a los sátiros, pero tenían orejas, patas y cola de caballo; mientras que los centauros eran seres mitad hombre, mitad caballo.

El mencionado dios tenía como símbolos: el vino, la locura ritual y el éxtasis. Además, la atmósfera dionisíaca está compuesta por: el toro, la serpiente, la hiedra y el vino (ya mencionado). Entonces, la obra de Stardust se constituye -tímidamente- en una loa a lo dionisíaco de la existencia, con un cierto tinte de belleza y de búsqueda de la perfección a través del karma (y consecuentemente de la resurrección como proceso de evolución).

En la primera parte, el poema “Monólogo realista”, mediante reiteradas anáforas manifiesta una rebeldía ante lo instituido por las sociedades tradicionales.

Odio el sol y odio la luna
Odio mis pies y odio mis ojos
Odio a mi padre, odio a mis hermanos
Odio mi música, odio el comercio
Odio la fe y odio al ateo
Odio a los ricos. Odio a los pobres
(Stardust, Eddie. Alabanza a Dioniso –Karma y Belleza-p. 13)

La voz poética también odia la belleza, pero respeta la fealdad; quizá advirtiendo al lector que esta es parte de aquella. Detrás del sentimiento de odio está la acusación a una sociedad sostenida en muchas falacias.

En “Los antiguos” manifiesta que: “En el principio se agrupaban los antiguos / dispuestos a la lucha, / armados contra el miedo” (p. 15); para luego cuestionar al cristianismo impuesto como contracultura:

Sus mujeres
eran y serán el anhelado deseo,
la fecundación que espera su aplastante útero;
condición maldita
para el blanquecino dios que, al son de la fe,
prostituyó su nobleza. (Ibíd.)

En “Oscuridad” se indaga en la psiquis, en el proceso creativo y en la redefinición de la belleza: “Se dijo bien que mal enrumbada estaba la conciencia” (p.18), “ Era una burla tu poesía?” (Ibíd.) “Mal es pues (…) todo, por creer que la belleza se relaciona con el olvido” (Ibíd.).

Una bofetada otorga la voz poética al lector cuando denuncia en el poema “Desvalidos rapaces” que:

Es tan pueril la humanidad,
al punto de que a un holograma cúbico
debemos la alegría,
el compañerismo y las cartas de tristeza. (p. 20)

Es decir, la deshumanización creciente nos condena a un proceso de involución, a la incomunicación, a la nada. Por ello, en otro poema salta sonoramente el siguiente verso: “El vivir es costumbre, el morir es ingenio” (p. 24)

En la segunda parte del libro, “Vorágine”, constan 3 cuentos impetuosos, como un remolino (léase: vorágine). En “Cloe y Raúl” se conjuga lo bello y lo feo como características de los personajes principales. En “El asesino bajo la cama” Erick, el protagonista, quiere construir su entorno, pero descubre que debe deconstruir “su” realidad, más bien: la realidad; para finalmente enterarse desde su óptica y la del narrador, que él es el causante del caos. El lector puede realizar múltiples inferencias hasta desembocar en un criterio bien fundamentado. Hay tres claves de muerte que funcionan como anticipaciones: la del personaje referencial que murió al pie de su escritorio, a causa de una sobredosis de ritalín y aspirinas; la del taxista que murió en el accidente mientras lo transportaba al protagonista; y la del asesinato de Adriana, su mujer. Todo esto, como derivación de una esmeralda que le obsequiara su abuela antes de morir. Entonces surge sobre él la sombra del fin: “La muerte lo buscaba, enviada desde el más allá por Casandra”. Finalmente, la voz narrativa da a conocer al lector que el protagonista después de unos minutos también muere. Se trata de un cuento muy bien delineado en la trama del misterio e intriga.

“Alucinaciones” es un cuento lírico, que juega con la evaporación del espacio-tiempo; intentando alucinar al lector. El poeta “maldito” Arthur Rimbaud aparece como un ser fantasmagórico y evocador de esa chispa de creatividad que busca el artista en el proceso de aprehensión de un universo de ficción. Luego, surge otro personaje, asimismo vinculado a la historia de la civilización: Rafael Sanzio (pintor y arquitecto italiano del Renacimiento, también conocido como Rafael de Urbino), quien le confiesa al narrador-protagonista:

Sufro por tu mediocridad, me lamento de nuestras miradas gemelas. No sabes llevar con orgullo, el peso de tu arte, te humillas por una ilusión constante y te engañas en esa mediocridad que día tras día te engulle y no deja más que desilusiones. Sólo queda tu mirada que es la mía y eso me entristece, eso es lo que me aflige. (p. 51. Traducción del italiano al español realizada por el editor)

Se trata de una autocrítica del narrador-protagonista, crítica que llega –rompiendo el contexto- hasta el autor. Valentía y objetividad serían los calificativos o “humildad académica”.

También se hacen presentes artistas ecuatorianos, tales como: Dolores Veintimilla de Galindo, Medardo Ángel Silva, Julio Jaramillo; y artistas como: Kurt Cobain, Shakespeare, Dalí, Janis Joplin y Frida Kahlo (un modo de rendirle homenaje a sus gustos estéticos). Entre estos personajes tomados de la realidad surge una especie de antítesis entre ellos y el narrador.

Para la segunda edición, Stardust sentirá el impuso de los lectores para incluir otros poemas y cuentos vinculados a su propuesta dionisíaca. Felicitemos a este joven escritor.

Daniel Calero Solís

Guayaquil, agosto 21 del 2014.
Auditorio de la Alianza Francesa de Guayaquil.



jueves, 2 de octubre de 2014

LA POESÍA DE VÍCTOR GARAY OLEAS

Fornicotorreo democrático

Nuestra señora democracia está de plácemes.
Porque su gente cree en alkaseltzer y en la
daguerrotípica decapitación ciudadana.
Porque en primera plana se desvelan a moco
tendido con la diarrea imperial de los
xenofóbicos reformismos migratorios.
Porque los trogloditas del poder con su
patraña del buen vivir en reelección vitalicia,
están criminalizando nuestro insurrecto
inconformismo a punta de correazos y bozales.
Porque con festinosas fraudulencias financieras
nos siguen hipotecando a la bancagada internacional.
Porque los distinguidos desfalcadores del paraíso
fiscalduzac y petrodelgadamente se pavonean
con su temeraria y maliciosa pillhonorabilidad.
Porque los empachados hambreadores del pueblo
constan cretinamente digitalizados en las páginas amarillas.
Porque con neoliberales leoninos y caperucitas rojas
Correistócratas mucho hay que cuidarse con el ojo tuerto
con las taradeces tiranuelas de un mísero maduro lobo feroz.
Y porque, definitivamente, nuestra democoquetocracia,
es una meritocrática mesalina que lo mismo le da
la reconfortante y regalada gana de amancebarse
con bergantes de cuello blanco o charretera.


A calzón quitado

Si hablar a carajazo limpio
y no aborregarnos a calzón quitado
ante aquellos sardanápalos que pretenden
domesticarnos con leyes mordazas
que pulvericen la libertad de opinión,
equivale a no hacer literatura,
me sumo a quienes lo admitan o asimilen,
porque si literaturizar
lamerdosamente,
homosapientísticamente,
honosexualísticamente,
o atosigarnos con la diarreica verborragia
de sabatínicas y sodomíticas sandeces,
de estultísimas hipócritas palabrujas,
entonces allí sí no he de aceptar
que aquello se constituya en
insigne insumo estético artesanal,
sino en indeterminado eructo demagógico,
como insulso producto interno bruto
de cul-turra cínico literaria.


De la rutina y demás desparpajos

Y todos los días el mismo canto del gallo
llamándonos para morir cada mañana en esta vida.
El mismo desayuno de mentiras
que en magro pan de prensa nos traen
los vituperados sicarios de tinta.
Y todos los días iguales sociolistos
perros sarnosos que lambonean y excretan
sus heces sobre amotinadas calles con
agraviados y apaleados tirapiedras.
El mismo horario de trabajo donde nos
ofrecemos al baratillo del peor postor o a
la chatarrosa obesidad del ogro filantrópico.
Y todos los días iguales bólidos que ruedan
asesinando el aire y machadianos caminos.
Iguales voces, veces y reveses,
gritando el mismo libertario canto,
aullando el mismo reivindicante llanto.
Con la misma meritoria meta
de procurar escarbar en todos los días,
las mismas nefríticas noches y
las mismas nimiedades pendejodedoras.
Víctor Garay Oleas
(ecuatoriano)

domingo, 28 de septiembre de 2014

DANIEL AMES Y SU NARRATIVA

Daniel Ames Espinoza(Perú - Recuay, 1936). Licenciado. Especializado en turismo. Radicado en el Ecuador hace muchos años. Casado con una dama ecuatoriana. Fue director del Instituto Técnico Thoms Cook.

Actualmente está preparando la publicación de su libro de cuentos El violinista y otros cuentos. Historias para nietos y abuelos

Felicitamos a Daniel Ames.

sábado, 27 de septiembre de 2014

Recordando a poetas


RECORDANDO A LOS POETAS OTHON MUÑOZ ALVEAR Y MARIETA CUESTA

Con tristeza recordemos a los poetas ecuatoianos Othon Muñoz Alvear (9 de agosto de 2014) y a Marieta Cuesta (quien falleció en Israel).
Nuestro homenaje a ellos.


Breves noticias de sus vidas breves

Por pequeñas,
por testarudas,
por frágiles
estas noticias no son noticias buenas.

Tienen manchada la piel
de su inocencia.
Incompletas las sílabas
de sus nombres.
Andan por ahí entre los Diarios
como noticias viejas.

Por estas calles íntimas
que nadie casi lee,
por el suburbio de estos versos
donde nadie se queda,
las encontré
arañado una palabra limpia,
peleándose
un pedacito de papel donde guardar
los secretos de sus vidas.

Por eso,
entre el anónimo andar
de estas palabras
y el reportaje intenso de sus rostros,
dejé que jueguen
como si fueran niños,
estas breves noticias de sus vidas breves.



El desalojo contado por un niño

Pequeña es tu voz porque es la voz
de un niño.
Pero esta voz seguirá siendo ante
el tiempo
el más bello rival que combate
a la muerte.

Por eso,
cuando la fuerza pública derribó
tu mirada,
cuando echaron abajo la esperanza
de golpe
te volviste piedra entre piedras:
pasos,
gritos,
fuego.

Cuando invadió la tos del desalojo
y tu vivienda
se volvió delito de familia,
te dieron de bruces
con la ira,
te quemaron la ternura
entre la pena,
te enredan el aire para siempre.

Nadie vio cayendo tu cometa
con la ilusión cor
tada como un rabo,
ni el trompo de tu edad girando
en torno
de la fuerza,
mientras las heridas cicatrizan golpes
con el golpe.

Si alguien por descuido tropieza
tu silencio,
no disculpes el rostro que te hicieron,
ni el dolor
de tan temprano en que te hundieron.

Y aunque tu voz
es una voz pequeña entre las calles,
ahora
es una calle más donde otras voces
enhebran su estallido
en tu frontera.


Cloaca para niños

La cloaca otra vez por todas partes.
La muy coqueta
anda riéndose en las calles,
engatusando niños,
convenciendo a todos con su risa
de inocente.
De puntillas, cualquier día
se nos mete
de sorpresa en las noticias.

Pero hoy la descubrimos,
tal como se maquilla su mentira,
tal como se nos esconde en las esquinas,
tal como anda jugando
con los niños,
mientras la gente
cae
y se resbala
hacia su boca abierta y desdentada.

La cloaca no es sólo alcantarilla.
Es el bostezo
de nuestros gobernantes.
Es la boca abierta de la indiferencia.
Es el depósito
donde fluyen
o influyen
las despreocupaciones estatales,
los olvidos provinciales,
los descuidos municipales.

Es la hedionda boca de la muerte
muerde que muerde niños,
muerde que muerde risas.
Muerde que muerde vidas.

Por eso,
cuando el niño volvió con su noticia
a rescatar su cadáver
del asombro,
la cloaca destapó su risa.

Y diariamente
desde los periódicos,
oficialmente
desde los gobiernos,
estrepitosamente desde las esquinas
se volvió a reír
de todos,
a reír con todos
y de todos.

Hasta ahora
nadie le asestó una tapa
de silencio.
Y hasta parece
que la cloaca es una costumbre
que vive entre nosotros
pudriéndose de risa!


Esa extraña noticia

Pusieron al barrio dentro
del bolsillo.
Sortearon sus gritos,
el juego,
las miradas.
Entre overoles tristes
y camisetas
pálidas
apostaron mil veces la cometa
para ver quién alcanzaba
de una vez
el firmamento.

Y repartieron las calles
y el apodo
conque persiguen siempre
a la alegria.
Entonces fue cuando cayó
su vuelo.
Se detuvo la prisa en un sollozo.
Entonces fue
cuando las duras llantas
atravesaron su voz
y sus recuerdos.
Y entonces fue cuando el amigo
intenso
se fue como tiñendo
piel adentro
como si por descuido hubiese
resbalado
para siempre hacia el silencio.

Se fue
como si se despidiera aún sin despedirse
del barrio:
de viento a viento, en media tarde,
cerró sus ventanas la memoria.
Jugando fue como se fue jugando,
entre un carro que cruza
y el reloj que se adelanta.

Y así fue
como quedó toda su infancia
a la intemperie.
Y así se fue como quedando
en una extraña
noticia
como broma.


Flash informativo

Se perdió
un mal día de esos.
Es pequeño
aunque le han crecido las penas
sin saberlo.

Debe andar por ahí
o por allá.
Se me escapó de adentro
un día
en que yo amaba.
Estuvo nueve meses
y se hizo nada.

Ofrezco recompensa
de inmediato.
Cualquier información
llena mi alma.
No importa su apellido
ni su rostro.

Anda por esas calles
y no tiene
otra señal particular
que un sueño
en el perfil que yo amo.


Humo con voz de niño

Por entre la noche
devorando viento y un temor
que suelen llevarlo,
siempre abierto,
van
los muchachos de hoy
necesitando un poco más
de cielo.

Me detiene el filo de sus risas.
Me cortan el paso
sus latidos.
Campanadas de humo
tañen que tañen
en el templo de sus voces:
("Es el viento mi broder
date brisa
gira tranquilo pana
carga y vuela nomás").
Nomás el viento sabe de sus nombres,
de sus evaporados llantos
por la brisa y el humo,
por el miedo y la vida, nomás
el viento y la mariguana.
Y van
recogiéndose inmensamente hacia adentro.
Se van
atravesando luces de nostalgias,
interrumpiendo sílabas y cantos.

Quizá como jugando
se desquitan de su mala suerte
elevándose,
alabándose,
desvelándose
y recién naciendo otra vez, ahora
como rompiendo los cris
tales del pasado .
("Ahora estiro la noche
para que no se acaben las estrellas
y me alumbre hasta siempre mi camino'').

Por el camino
absorben lentamente la sonrisa.
Ex:pelen dulcemente sus rarezas.
Y fuman.
Cierran sus ojos.
Fuman y abren los caminos sin retorno
donde echan a rodar
la inconforme bocanada de sus vidas.

Inmóviles
siguen moviéndose hasta hallar
una salida.
Intercambian la pobreza
de la noche
con la ilusoria riqueza de otro día.

Y se sienten plenos
como arcoiris de júbilo,
como ave volando
sin alas
y sin garras.
Juegan.
Bailan.
Cantan
dando vueltas al aro de su infancia,
haciendo girar al universo
en torno. a un estribillo.

Y este humo
envuelve a todos con su grito.
Y este grito
es toda su infancia despreciada.
Es un niño quemado en tantas partes,
Una parte que habíamos
perdido.
Por entre la noche
devorando sueños
y un latido que suelen llevarlo
siempre abierto
van
con un mundo al revés de sus palabras,
caminan sin pies,
sin voz,
sin más lamento
que su propia mirada
alucinada,
herida,
tierna.

Y sobre un invierno íntimo cabalgan,
galopan
sobre un caballo de blancas alas negras.


Amo la paz del niño

Porque alguien decretó la guerra
en un descuido de la primavera.
Porque se adueñaron de la vida
furiosos propietarios de la muerte.

Porque justificaron sus derrotas
a cambia de un reparto silencioso.
Porque echaron a rodar este planeta
sobre los polos de la sangre humilde.

Porque después de todo lo que ocurre
un niño nos llora desde siglos.
Y entonces la voz se nos levanta
a defender la luz que se nos niega.

Y se inicia el fulgor de los amantes
que sostienen la paz del universo.
La paz que dialoga con los niños
en el ancho parque de los sentimientos.

Amo esa paz que viene silabando
entre los remolinos de la infancia.
Amo esa paz que no se esconde
para decir su voz en la batalla.

La paz que viene de los pueblos
y vuelve generosa sus fronteras.
Amo la paz del tiempo humanizado
que siembra sus vocales solidarias.

El nuevo amanecer, los nuevos árboles
en equilibrio con las voces nuevas.
Amo esa paz que es plenitud y estalla
en el corazón de todos los humanos.

Amo la paz que sube desde el vientre
y se abre como flor de nueve meses.
La paz que nace y enseña a bien nacer:
la del niño creciendo en su ternura.


Un niño toca a colores


Musiquillo de pan, ojos
a secas,
cómo trepas la voz desde tu infancia,
cómo hiedran las cuerdas
de tu canto,
cómo te vas humedeciendo
de guitarras.

Musiquín sin luz, inquilino
de nieblas,
ya te estás solfeándote de hambre,
ya te estás sediento de tus dedos,
ya te estás
haciéndote ciudad, bullicio,
indiferencia.

Cantas
en multitud de sueños transeúntes,
abres tu voz
para abrazar al mundo. Y tus dedos
no alcanzan a estirar
una limosna de sol
que nunca llega.

Musiquiénsabe de dónde mismo vienes,
por cuál música escapaste,
Qué cuerdas fueron afinándote
las lágrimas.
Musiquillo de tal
aún vives aquí como un invento
de coi ores por nacer!


La niña de los caramelos

Sobre la madrugada
como si de un solo lado pesara más
el sueño,
te inclinas al silencio
con la resignación de un caramelo
que jamás se vende.

Pequeña sonámbula de la vía pública,
vendedora de calles, triste
ternura fría,
almendra anónima caída en una esquina,
siempre esperando cobrar un montón de lunas
y gastar
los colores que no tuviste.

El viento que transita
te despierta,
recobra para sí un cigarrillo,
una menta,
unas monedas dulces que suenan
como suenan.

Y entre el abrir y cerrar los ojos
de la noche,
en la céntrica avenida de tus desalientos,
hoy se descubre en tu charol
gimiendo
el frágil ruiseñor de tu inocencia.


Los niños también venden el cielo

Como si no los conociera,
como si sólo fueran una vieja lección
del catecismo,
o una pedrada que alguien tira
a las puertas del cielo:
yo los veo
reír,
volar,
correr.

Nadie ha visto sus alas
pero viven volando.

Por las calles saltan entre sus voces
cortas
y sus vocales largas.
Nos aletea un sonido hecho de cifras,
un número entero
lleno de sueños,
o un "guachito" de luz que nos sorprende.

Es cierto
que aún llevan su voz casi invisible
pero sus alas siguen siendo
invencibles.
Tal parece que no vendieran nada
sino que estuvieran
jugando con nosotros.

Y al ofrecerme esta suerte ciega
hoy me vendieron los ángeles
el cielo!


Balada de la niña ciega


Sentada sobre el silencio
vives dibujando sueños.

Las flores de la ilusión
te están perfumando el alma.

Y a se oye al cielo venir
como un torbellino al frente.

¿Cómo será aquel muchacho
que tú miras hacia adentro?

Dos alas de sombra cubren
la luz de tus sentimientos.

Sentada sobre el silencio
estás tejiendo tus sueños!


Los niños del suburbio

Se les mete el desgano con sus reumas
de viejo,
y en sus cuerpecitos habita
un suburbio de lágrimas.

Los veo correr,
trepar tras la pelota,
echar el sol en medio de sus gritos,
bañarse en el estero,
comer de vez en cuando, mientras
se van llenando de parásitos
el vientre.

Son los marginados,
los huérfanos sin brillo,
a los que los políticos sólo suelen
nombrarlos
cuando requieren el voto de los desocupados.

Descalzos
pueden no ir jugando hacia la escuela,
pueden no ser sino una pedrada
caída desde el cerro
de amargos accidentes.

Viéndolos
por la hendija de este siglo,
por el civilizado agujero de nuestra sociedad,
des·:fe los más altos rascacielos
de nuestra urbe,
estos niños bien pueden ser los panes
que a la puerta de su infancia
se nos queman!


La negrita, el payaso y (INCOMPLETO)...

Negrita.
te voy a comprar ese payasito de balsa
que baila y baila
en tus manitas.
Nadie más sabe
del milagro que ofreces al público
mientras la lluvia cae,
mientras el invierno impide que sigas
demostrando
cómo el payasito de balsa da vueltas y vueltas
en la magia
de tu cara embetunada de asombro.

Ahora
pago por la magia de tu diario trabajo.
Y me asombra de verte
cómo estás dando vueltas y vueltas
al parque,
ofreciendo la lluvia negra de tu cara
que se mueve con pena
en este payasito de balsa.
O es que tal vez,
de milagro,
eres tú quien realmente da vueltas y vueltas
en torno de mis manos?


Intento hacia la infancia

Al otro lado del amor nace la hierba.
Crece en el pólen la luz y late el sol.
Un niño al otro lado de la hierba
empieza desde una ola a juguetear.

Al otro lado… Si bien, yo la cruzara.
Si tú cruzaras junto conmigo, hermano.
Al otro lado, luz nace en las hojas,
deja en las frutas su sabor la miel.

Al otro lado de la hierba existe un día
alto de peces y gaviotas, de aire y verde arena.
Sí tú tan sólo, hermano, dejaras de golpearme
con esa voz de plomo, con ese ojo de gris,
podríamos cogernos fuertemente las manos
hasta cruzar el tiempo, hasta cruzar la vida.

Al otro lado de la hierba la aurora es naranja.
Al otro lado del amor crece la hierba.
Al otro lado, la hierba es el amor!


Flor que crece en los (INCOMPLETO)

Flor que piensa en Ia noche.
Hilo de sueño.
Flor,
gotita de sol.
Bronce de lágrimas.
Flor y no flor descalza
con sandalia de estrella.
Flor
con sollozos puestos
como pétalos.

No hay espuma sin flor
y olas que no sean
de pétalos.
Espuma y pétalo es pez
del aire.

Flor con brazo de hojas
sostenidas por el verde.
Cada pétalo sangra
por riachuelos de naranja.

Si el azul la empapara
con su mantilla de uvas,
todo su frágil perfume
se dormiría ebrio.

Nacida flor en el tallo
del silencio.
Pedazo de carne y oro
como un pájaro
que picoteara el crepúsculo
desde el cielo.

Flor con nombre olvidado
en el labio del tiempo.
Como un reloj dando vuelta
el rocío te llena.

Flor con dos sentimientos
tiernos como las nueces.
Dos antenas que aguardan
la primavera.

El sol -como ala de añil-
raerá su pólen de luz.
¡La flor mañana abrirá
su niñez de anhelos!


Lirio nocturno

Un lirio de luna sube
en la noche musical del agua.
Los peces como niños de colores
empiezan por buscar el agua.

¡Ay, qué pena! Los niños bajo el agua
como peces buscando algún color!
Mientras un lirio de luna escarba
en la noche musical del agua.


Fiesta de niños

Fiesta de las luciérnagas.
El aire, ebrio de gozo,
corre bailando y besa
los labios de las olas.

Cuánto amor en la luz desperdigada!
Cuánta maravilla en los faroles tiernos!
Cierra y abre la estrella
sus ventanas.

La luna llega abrazándose
a los árboles
mientras se alzan los ojos de la noche
que son los ojos de todas las luciérnagas.

Ya vienen, cogidas de la mano,
vienen del cielo,
por todas partes llegan.
Vienen de allá para alegrar la tierra.

Fiesta del corazón con todas sus luciérnagas!


Así como las nubes


Nubes de la noche alegre
entre sollozos al aire.

Aquí no alcanza este cielo
para tantos sueños tristes.

Nubes que vienen vistiendo
el silencio de los ángeles.

Aquí no hay noche de fiesta
que no se encienda una lágrima.


* * *

El viento entrega a la tierra
sus cabelleras de frío.

Por los barrios donde hay luna
hay niños sin blusa blanca.

Pequeños ojos de lirios
con dos pedradas de invierno.

Manitas que se levantan
arañando un débil grito.


* * *

Nubes de la noche alegre
y de la luna que avanza.

Pronto! Romped vuestras telas!
Rasgad las distancias! Pronto!

Desmigajad por los barrios
vuestra ternura de seda!

Y que estos niños se alegren
con sus camisetas blancas!


Cuentos de niños, para padres

(Los niños cuentan estas
cosas sin saberlo;
y los padres que hacen
estas cosas
no se han dado cuenta)

Puede bajar el volumen a su telenovela,
señora?
Puede apagar el fútbol de su radio,
señor?
Puede decirme ahora si hay alguien más
en casa?
La TV. anuncia que hoy es el día
de los niños!
Que vamos a celebrar la "semana", el "año
internacional del niño" .
Luego, un comercial.

Erase una vez los niños…
Erase una vez los padres…

Dónde vas mamá vestidos altos,
mamá taquitos altos,
mamá peinados altos?
Dónde andas
papá tiempo de amigos,
papá tiempo de fiestas,
papá tiempo sin tiempo?

Erase una vez los niños…
Erase una vez los padres…

Les voy a contar la historia
" de la brujita y el cuco,
del cuco y la brujita, pero no
se asusten…
Mamá salió de casa!
Papá nunca regresa!
Les quiero contar…
Les quiero…

Erase una vez una brujita
y un cuquito…

Cuando regresen,
si alguna vez regresan a la hora,
me haré televisor,
me haré telenovela diaria,
me haré fútbol de radio, lo que sea,
con tal de que cambien
de ·canal,
o sintonicen alguna vez otra estación…

Sé que dirán
que soy su mijolindo, su retrato,
que soy todo su encanto
y su alegría…
Pero alguien puede decirme
¿qué programa es este?

Tal vez cuando regresen,
si alguna vez se acuerdan y se quedan
construyendo este hogar
escuchando esta voz,
por favor, no olviden el cuento
que les digo:

Erase una vez los niños…
Erase una vez los padres…


Habitación de la esperanza


Sol,
no niegues tu serenidad.
Haz que el pan llegue
a iluminar los labios.

Baja, tú.
desciende hasta el barrio
entretenido con el polvo.
Y siéntate un buen rato,
Sol,
a conversar cosillas
con los niños.
A llamar a los hombres
con tu brillo
o a secar las mejillas
de las madres.

Tú que amaneces pan
y pones pájaros
en el retorno fugaz
de cada día.
Acerca ahora tu boca
hasta las bocas
de cada habitación
descolorida.

Aclara aquí el enigma
de los rostros,
de los ancianos
y obreros
y familias
de dura voz tragada,
de manos temblorosas
y partidas.

Ganador del Ismael Pérez Pazmiño de 1978

Othón Muñoz Alvear
- 2014
Fuente de los poemas de Othon Muñoz:
http://poemasdeecuatorianos.blogspot.com.es/search/label/Oth%C3%B3n%20Mu%C3%B1oz%20Alvear

domingo, 27 de julio de 2014

Recordando a Hermann Hesse

Fragmento de la novel Demian.

Nosotros, los marcados,parecíamos con razón extraños, incluso locos y peligrosos.Habíamos despertado, o estábamos despertando, y nuestro empeño estaba dirigido a una mayor conciencia; mientras que el empeño y la búsqueda de los demás iba a subordinar, cada vez con más fuerza, sus opiniones, ideales y deberes, su vida y su felicidad, a los del rebaño. También entre aquéllos había empeño, y fuerza y grandeza. Pero mientras nosotros, los marcados, creíamos representar la voluntad de la naturaleza hacia lo nuevo, individual y futuro, los demás vivían en una voluntad de permanencia. Para ellos la humanidad -a la que querían con la misma fuerza que nosotros- era algo acabado que había que conservar y proteger.Para nosotros, en cambio, la humanidad era un futuro lejano hacia el que todos nos movíamos, cuya imagen nadie conocía, cuyas leyes no estaban escritas en ninguna parte.
Hermann Hesse. Demian & Bajo las ruedas.Barcelona: Edhasa, 2011, 135.

sábado, 19 de julio de 2014

La poeta Ana Cevallos


El dia miércoles, 23 de abril, a la(s) 17:30 en New York, se celebró la Gala del 50 Aniversario de Epsilon Kappa de St. John´s University en el The Little Theatre, Queens Campus. Con la presentación del libro "Entre Rascacielos", revista literaria en inglés y español. En esta edición especial se contó con dos invitados especiales de Ecuador: la poeta lojana Ana Cevallos Carrión y Ramiro Dávila Grijalva. Si tuviéramos que definir su trabajo, dentro de los grandes intelectuales ecuatorianos, nos quedaríamos cortos, su conocimiento, su proyección de análisis, su sagacidad inteligente de conversación, nos llevaría a deducir que estamos frente a uno de los grandes intelectuales hispanoamericanos, al nivel de grandes europeos, muchos, por no mencionar e ignorar a los mejores. En esta gratitud y admiración absoluta que nos ha llevado, a invitarlo dentro de la publicación de “Entre Rascacielos”, revista literaria presentada y en cuyo acto, estuvieron presentes el reverendo Padre Joseph L. Levesque, Presidente interino de St. John’s University, Joseph Sciame Vicepresidente de Relaciones para la comunidad, Doña Rosa Antonelli destacada pianista argentina y la Dra. Marie-Lise Gazarian, Director of the Graduate Program in Spanish, Moderator, Epsilon Kappa. Grandes personalidades reunidas en New York, para celebrar del 50 Gala Aniversario 2014 de Epsilon Kappa, St John´s Chapter of Sigma Delta Pi, The National Hispanic Honor Society, entre ellos dos ecuatorianos, invitados de lujos, formaron parte del libro de “Entre Rascacielos”, Don Ramiro Dávila Grijalva con: “Poema del Inti” y la poeta lojana Ana Cevallos Carrión con su poema: “Mi vientre no atisbó a la luz…” en representación de la gran poesía hispanoamericana en los Estados Unidos. De esta celebración destacamos la proyección y compromiso del Graduate Program in Spanish, en aportar a la proyección y desarrollo de nuestra cultura, a través de los diversos programas que viene desarrollando en colaboración con diversas instituciones.







A LOS FRUTOS DE MI VIENTRE QUE NO ATISBARON LA LUZ
(Dedicado a los dos ángeles que habitaron mi vientre y no llegaron a nacer)

Gotean los segundos ausencias
las horas hacen ciénagas
el dolor apresa mi alma
en sus alas negras…

Ya no encontraré
una brizna de mis pestañas
en sus ojos no natos,
un poro de mis labios
en sus bocas marchitas…
Se desangró mi vientre
al golpe brutal
de una raíz de sus genes…

Y ahora
¿Quién me saca esta agonía
de abril roto, en septiembre?
Un sonajero fantasma
los llama con su canto de cisne
y la manta bordada
antes de conocerlos, los extraña.

Se queda en la memoria,
sus dulces aleteos
irrigando la matriz de mis sueños…

Gotean los segundos ausencias
las horas hacen ciénagas
el dolor apresa mi alma
en sus alas negras.

Ana Cevallos Carrión
Loja - Ecuador

viernes, 27 de junio de 2014

Historia sucia de Guayaquil

Francisco Santana ha publicado "Historia sucia de Guayaquil" (Cadáver exquisito Ediciones). Periodista y escritor.

A leer su obra narrativa.

martes, 10 de junio de 2014

LA LEYENDA DE CANTUÑA

PRÓLOGO
Esta es la leyenda de Cantuña y de cómo supuestamente se realizó la construcción de la iglesia de San Francisco de Quito. Algunos cambios se habn realizado porque es bueno recrear.

Las leyendas, las tradiciones orales son parte de la identidad de los pueblos y ayudan a buscar los caminos rectos para una vida ordenada.

Espero que les guste esta leyenda y se las cuenten a sus hijos, hermanos y amigos.


(DE "CÓMO GANARLE AL DIABLO"
Hace muchos años a un indígena llamado Cantuña se le encomendó la construcción de la iglesia de San Francisco de Quito, en la ciudad del mismo nombre. Se dice que Cantuña en lugar de dedicarse a realizar dicho trabajo, se dedicó a beber y beber y a andar de fiestas en fiestas. Tan alegre estaba entre tantos entretenimientos que de repente recordó que debía entregar la obra.

Entonces Cantuña recordó narraciones que daban testimonio en relación a que el demonio había ayudado a mucha gente, por lo cual lo invocó. En efecto, el infernal personaje se hizo presente y ante la petición que le hiciera el indígena, le propuso un pacto mediante el cual se comprometía a construir la iglesia en la madrugada, puesto que al amanecer se vencía el plazo. A cambio, Cantuña debía entregarle su alma al Diablo.

Los demonios trabajaron durante la madrugada hasta que la iglesia quedó construida con una belleza arquitectónica que asombraba a los mismos seres maléficos. Mientras tanto, cercano al amanecer, Canmtuña elevó una oración y se arrepintió de lo que había hecho. Manifestó en tales plegarias que solo un milagro podía salvarlo.

Al amanecer, con los primeros rayos solares, el demonio llamó a Cantuña y le dijo que debía cumplirse lo pactado. Cantuña le dijo que deseaba ver la cosntucción. En su mente captaba la hermosura de la iglesia de San Francisco de Quito. En cierto momento, regresó su mirada y descubrió que faltaba una piedra. Entonces Cantuña le dijo al diablo que el pacto quedaba anulado porque no se había culminado la construcción. El diablo tuvo que aceptar que había perdido. Lanzó un grito, que más bien era un bramido. Batió sus alas inmensas descargando un desagradable olor a azufre y a demonio mismo. Se prendió una hoguera y desapareció en ella. Luego de consumirse el fuego, sólo quedó en el lugar, cerca de la iglesia, una piedra. Cantuña la tomó y la acercó y verificó que era exactamente de la medida de la que faltaba. Pensó ponerla pero luego se arrepintió. No quería perder su alma. Se la llevó consigo,la envolvió en su poncho de variados colores amarillos, anaranjados y rojos. Y se alejó. Nunca más se supo de él ni del diablo.

Gráfico: Captado de internet.

domingo, 8 de junio de 2014

Wenceslao Pareja y su poesía

AMANECER

Tú viviste el ensueño de una hora
bogando en el estanque de mi vida,
y tu mirada azul está dormida
con la esperanza de una nueva aurora.

Y mientras lentamente se evapora
el veneno de mi alma dolorida,
brota una nueva flor sobre la herida
y en el mustio jardín la fuente llora.

Cantarán otra vez los ruiseñores
nacerán otra vez las blancas flores
con el mismo color del viejo Astro;

pero todo acabó: yo soy un muerto
y tú eres una estatua de alabastro
yacente en las arenas del desierto.

Wenceslao Pareja y Pareja

Wenceslao Pareja y Pareja (1880 - 1947) nació en Guayaquil (Ecuador). Fue médico y escritor.

Foto: Capturada en internet.

miércoles, 21 de mayo de 2014

Fragmento de novela "La invención del amor", de José Ovejero


La invención del amor, novela de José Ovejero (Premio Alfaguara, 2013).

Fragmento:

Hace unos diez años inicié con una mujer la relación más larga de mi vida, dos años, aunque el secreto de su duración no era que hubiese encontrado algo parecido a la muer ideal para mis deficiencias, ni que yo atravesase una etapa equilibrada y plácida, ni que las relaciones sexuales que manteníamos fuesen tan fogosas y satisfactorias que minimizaban las posibles desavenencias, sino sencillamente que durante esos dos años sólo convivimos de verdad ocho meses, de los cuales los cuatro últimos los pasé pensando cómo decirle sin hacerle daño -esa misión imposible que se propone uno una y otra vez- que quería separarme de ella.

-Separarte -me dijo-.¿cuándo has estado junto a mí?
Por lo general, en el momento de la separación, aparte de una serie de reproches, suelo recibir un diagnóstico de mis flaquezas, y siempre, irremediablemente, soy declarado culpable del fracaso, lo que, teniendo en cuenta mi condición de multirreincidente, ni siquiera a mí me parece descabellado, aunque agradecería también de vez en cuando un mínimo de autocrítica de parte de mis compañeras.

-Llevamos dos años juntos -respondí, no porque ignorase la afirmación sobreentendida en su pregunta, sino porque me produce un enorme alivio escuchar las acusaciones del fiscal, quizá porque las acepto y no me veo obligado a defender mi inocencia, y siempre es más fácil separarse tras ese proceso sumarísmo que soltarse de una relación en la que las acusaciones son implícitas, las sospechas insinuadas. El veredicto es fundamental para empezar una nueva vida.

-Siempre juegas con el equipo de suplentes -fue mi única novia aficionada al fútbol-. Así que contigo se tiene la sensación de no estar jugando el partido de verdad; una que se cree que ha llegado el acontecimiento importante, el del juego, el de los momentos decisivos, y poco a poco se da cuenta de que aquello es un entrenamiento, porque el contrario no está presente en el campo, y ha enviado a representarle a una versión descolorida de sí mismo. No juegas, no te implicas, no te arriesgas. No me extraña que vengas de la familia que vienes: un padre que se fue a comprar tabaco, una madre que ha vivido sola, sin relacionarse con nadie.
-Deja a mis padres.
-¿Lo ves? Los defiendes. Porque te identificas con ellos. No has llegado a adulto.

Fuente:
Ovejero, José. La invención del amor.Madrid: Alfaguara, 2013, pp. 139-140

Foto: Capturada en internet.

viernes, 9 de mayo de 2014

Poemitas y rimas infantiles. Rodolfo Pinzón Bravo


"Poemitas y rimas infantiles", otra obra del pedagogo y escritor Rodolfo Pinzón Bravo. Publicada en Guayaquil (2012). Con prólogo de Daniel Calero Solís y comentario de Dalton Osorno.

Rodolfo Pinzón es doctor en ciencias de la Educación. Se desempeñó como docente en: Educación Inicial, Básica, Bachillerato y universitaria. Cumplió la función de Supervisor de Educación en la provincia del Guayas. Asistió a un postgrado en la Universidad complutense de Madrid. Ha publicado obras pedagógicas, entre ellas: "Estrategiasd de aprendizaje de Lectura Inicial placentera para niñas y niños de cero a cinco años" (Guayaquil, 2004).

PARVULITOS
Parvulitos del jardín
ternos, puros, inocentes,
pefumados, transparentes,
que parecen un jazmín.

Florecillas en botón:
saltan, corren, ríen, lloran.
¡Cómo cantan! ¡Cómo alegran!
Son todito corazón.
Rodolfo Pinzón Bravo


MI GATO MUSI
Musi es mi gatito
blanco y peludito
su leche y su sopa
toma en una copa.

¿Izquierda o derecha?
¡Tarea satisfecha!

Está dentro y está fuera.
¿Y si Musi se escondiera?

¿Mi copa está cerca o lejos?
¡Mírame con los espejos!

Saltó, saltó, saltó.
¡Mi Musi se escapó!
Rodolfo Pinzón Bravo

miércoles, 30 de abril de 2014

Fragmento de la novela María Joaquina en la vida y en la muerte, de Jorge Dávila Vásquez

"Señor Presidente:
Usted dice que no lee los anónimos, pero yo sé que los lee.
¿Sabe una cosa? Nos tiene hasta la coronilla con todos sus delirios de grandeza, payasadas, ostentaciones,, crímenes, mediocridad, locura.

Usted y su corte de opereta, usted y sus relaciones incestuosas -¿sabía que la gente dice que en Palacio hay gagones? ¿Sabe lo que son los gagones, excelentísimo señor? Perros, perros en los que se convierte la gente de mal vivir como ustedes dos-, usted y sus abusos.

Ya que derrocha usted, como lo hace, el dinero de las arcas fiscales, ¿por qué no busca en Europa -lugar tan bien conocido por su "querida" sobrina- uno de esos médicos que se ocupan de personas con la mollera alterada?

Búsquelo, hágase atender, lo necesita. El pueblo se dejará robar de todo corazón para que alguien le ponga, por fin, en el sitio donde debería estar hace mucho.

Cuídese, excelentísimo, en una de éstas le puede salir el tiro por la culata, no sería el primer engendro del que se deshace el país, acuérdese, haga memoria y verá que nunca faltó un fanático para terminar con la carrera de odio de más de un loco. Y, donde hubo unos, habrá otros.

Jorge Dávila Vásquez. María Joaquina en la vida y en la muerte."
Ilustre Municipalidad de Guayaquil, 2007, p. 90.

Foto: www.eluniverso.com

NO HA MUERTO GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ

NO HA MUERTO GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ
Aparentemente ha muerto el ilustre escritor Premio Nobel Gabriel García Márquez. Aparentemente el realismo mágico estará ausente. Pues no será así. Al igual que el escritor ecuatoriano Demetrio Aguilera Malta (Don Goyo, Siete lunas, siete serpientes, etc.), quien sigue vivo con su literatura tejida en el realismo mágico; el colombiano seguirá vivo en sus mundos oníricos, míticos y simbólicos. Con razón, la catedrática y crítica literaria Cecilia Ansaldo
manifiesta:

Se murió el universal Gabo porque tenía que
morirse como todo ser vivo, en medio de las nubes de
su ocaso mental y de la gloria de los homenajes.
Claroscuro barroco que nos recuerda el grito
claramente humano:"Vivamos, vivamos, que pronto
moriremos".

(El Universo. Guayaquil, 27/ abril / 2014)

Tenemos García Márquez para siempre.El periodista, el escritor, el ensayista (cómo olvidar su novela-ensayo El general en su laberinto). Que la generación actual y las nuevas lean las obras del gran Gabo, que Cien años de soledad sea la nueva Biblia Latinoamericana. Sin dejar de lado a otros novelistas: Pablo Palacio, Mario Vargas Llosa, William Faulkner, Julio Cortázar, Eliécer Cárdenas, Virginia Woolf, José de la Cuadra, Franz Kafka, Haruki Murakami, Dostoievski, Carlos Ruiz Zafón (La sombra del viento), Javier Vásconez, Albert Camus, Bryce Echenique, Iván Egüez, Jorge Enrique Adoum, Velasco Mackenzie y muchos más.

viernes, 21 de marzo de 2014

HUGO MAYO: SU POESÍA

LA POESÍA DE HUGO MAYO

Hugo Mayo es el seudónimo del magistral poeta ecuatoriano Miguel Augusto Egas. Autor de: "Poemas de Hugo Mayo" y "El zaguán de aluminio".

A NADIE LE INTERESA

La soledad en que habito
es igual a un corazón cazado a tiros,
después de una tormenta
Si nada de esto importa,
siempre en las noches río, 
como la muerte,
frente a un zaguán cerrado
Puede dejarme un precipicio,
el sitio que se esconde
Para evitarlo, 
pongo mi sombra en ángulo
Pero, a nadie le interesa
si me tropiezo con la vida
la víspera de un viaje.
                        Hugo Mayo


POEMA PARA UN DISCO

La sombra de mi sombra me persigue
Con poemas de Neruda y de Vallejo
despierto el corazón cuando amanece

Alfa soy en los muelles de la espera
La lluvia de mi cielo me bautiza
Como el caimán enamorado intento

Busco las siete lunas del suicidio
y apago en mi ventana la esperanza
Tengo citas secretas con mis versos

Marco el punto y coma de mi vida
Me negué hospedar una ironía
y tallo en palisandro mi figura

Botero en los lagos de la duda
a mansalva ahogo mi cumpleaños
Me alimenta la espiga de mis sueños

El novio de la noche sigo siendo
En mi mantel tendido para cenas
poemas de Neruda y de Vallejo

                                 Hugo Mayo


Fuente: Poemas tomados de "Cuadernos del Guayas" No. 48 . Casa de la Cultura Ecuatoriana, Núcleo del Guayas, pp. 76 - 77.

Foto: Hugo Mayo (foto capturada en internet).

Frases célebres

PENSAMIENTOS

"Si los  hombres honestos dejan la política, los corruptos se sentirán victoriosos y convertirán al gobierno en un mundo de bribones".
Juan Montalvo (ensayista ecuatoriano)

"Difìcil me sería significar el por qué me jugué la vida unas diez veces. ¿Por la Patria libre? ¿Por Simón? ¿Por mí misma? Por todo..." 
                                                           Manuela Sáenz 


"Me encuentro solitario cuando busco una mano y sólo encuentro puños".
                                                                                   Ralph Bunche



"Tanto hay exceso en excluir la razón, como en no admitir más que la razón".  
                                                                                   Blas Pascal



"No existen más que dos reglas para escribir: tener algo qué decir y decirlo".  
                                                                                   Oscar Wilde



"Cada hombre debe tener derecho a elegir su destino".
                                                                     Bob Marley


"En cada hombre honesto hay un germen revolucionario".
                                                                             Ernesto "Che" Guevara 



"Los golpes de la adversidad, y aun los de la violencia, son amargos, pero nunca son estériles". 
                                      Joseph Ernest Renan 


"La ciencia se compone de errores, que a su vez, son los pasos hacia la verdad". 
                                                                                   Julio Verne


Foto: Paisaje de Perú. Alberto Calero Solís.

sábado, 1 de marzo de 2014

Literatura para niños y niñas

MI ECUADOR


Tierrra llena de esplendor es mi patria el Ecuador;
desde el Carchi al Macará, el progreso busca ya.
De Esmeraldas hasta El Oro hay banano, cacao y oro;
playas límpidas y bellas, no hay ninguna como ellas.

De Galápagos al Oriente su sol es resplandeciente;
flora y fauna sin igual que su fama es mundial.
Rodolfo Pinzón Bravo (pedagogo y escritor ecuatoriano)



Poema tomado de "Poemitas y rimas infantiles", de autoría del Dr. Rodolfo Pinzón Bravo,
Guayaquil, 2012.

 Fotos: Puyo - Ecuador. Daniel Calero Solís.

JORGE MARTILLO MONSERRATE

BAJO EL COMPÁS DISCONTINUO DE TRES NEGROS DERRITIÉNDOSE

 Suena la canción: Inmenso sabor a disco viejo,
                             (galleta negra que cae y se rompe)
 que gira mareándose dentro del fonógrafo de amplia boca.

Brota la melodía en perfecto idioma infinito, 
                (largo y sin cola: atemporal)
            de allí
              surge usté
                    impregnada en blues tristes
                                     y lloros como un sauce.

 Surge usté
             vestidita de niña-mujer
                        y danzando sobre una
                                       semicorchea subyugada.

Se acerca correteando
                             con los brazos
                                       esperando a otro cuerpo,
                                                                     que querrá
entrecerrarse entre los suyos.
Vestidita de niña-,mujer,
                                   ríe
                                   su sonrisa derritiendo golosinas.

Así surge usté
                 desde el rincón
                                de esta balada arrugada,
                                (colorido de un yin desteñido)
                  que tres negros tararean (desdentados y tristes)
                  que se derriten ebrios
                  deshaciéndose entre el ta-tá de una batería,
                            (semejanza del goteo enloquecedor).

Así surge usté pero
                        también se marcha,
                        (chirriar de la púa rayando el disco)
 usté se aleja
               entreverada al ritmo lento
                                          de los negros despedazados
                                                              y afónicos,
desapareciendo entre
                         esas voces desmayadas,
desapareciendo
                     en medio de un lago de cerveza,
se ha marchado usté.

                                Jorge Martillo Monserrate
                                    (escritor guayaquileño)


Foto: Capturada en internet, 2014.

sábado, 15 de febrero de 2014

Un cuento de Solange Rodríguez

                                                             

                                                                 LA CUEVA
Un viajero entra a una cueva a inspeccionar y a medio camino su fuego se apaga.Percibe de inmediato el olor a humedad y la otra presencia. Sobre él se abalanza un ser que huele a murciélago, jadea y gruñe, que se prende de sus brazos gritando y lo paraliza. Luchan rápido a muerte y el viajero vence. Después de unos minutos de absurda alegría comprende que ha perdido el camino y que quizá deban pasar años, comiendo murciélagos, antes de que a la cueva ingrese otro turista y el viajero deba abalanzarse sobre él para pedirle ayuda desesperadamente.

                                                                               Solange Rodríguez
                                                                            (escritora ecuatoriana)
                                                                                     

martes, 28 de enero de 2014

Nuevos caminos

Nuevos caminos hay que emprender este año 2014

Esperemos que el Ministerio de Cultura, el de Patrimonio Cultural, el de Educación y otras entidades gubernamentales emprendan una verdadera labor cultural y educativa a favor de todos los ecuatorianos y ecuatorianas.
Ojalá la Casa de la Cultura Ecuatoriana "Benjamín Carrión" pueda funcionar de manera óptima con el apoyo del Estado. Que la Universidad de las Artes se constituya en una realidad, para que los jóvenes de nuestro país logren una profesión digna, con excelencia.
Ojalá que la universidad ecuatoriana incorpore la investigación académica, la promoción de las artes y de la cultura. Y que los medios de comunicación difundan permanentemente a nuestros intelectuales, artistas e investigadores.

Obra del artista plástico Oswaldo Viteri (ecuatoriano). Capturado en internet: http://latinartmuseum.com/viteri.htm